No asomo por las penas ni las ventanas,
temo disponer dónde se van muriendo las alfombras persas,
adónde van las serpientes de colas movedizas.
Por histriónico que sea el ego
hablan los duques de copa, las escobas,
los enjambres fustigados, las estacas que masturban.
¿Adónde van las cigarras, la pezuña del cerdo,
los escombros de cualquier templo?
Corro por la pradera que nos amenaza;
en esos palacios presiento
que amo poco a poco el resguardo,
y que allí apoyo el sueño.
