Esta mañana escribí una
carta estúpida, rococó.
Decía en ella
que la comisura de tus
labios bla bla bla,
y que te quería.
¿Para qué
si ahora, encima,
por debajo de la mesa,
me contestas con
tu menstruación
que pinta en negro sobre las cortinas,
las mamparas, los marcos de los libros,
los cascos de los marcianos?
Desprendo mi corazón
mientras tú no lees.
No lees.
¡Sanseacabó!
Me voy con tres canarios
y un sombrero de copa
que hace ruido
al morder.
Y te dejo
todo:
dos puntos:
